¡Viva Franco!

Ha aprendido a valorar las cosas buenas de la vida, los amigos y, por encima de todo, la familia. Para él no hay nada mejor que su mujer, sus hijos, sus respectivas parejas y sus nietos. Hace suyos sus problemas, desviviéndose por ayudarlos en cuanto pueda  y no hay nada en el mundo que lo haga más feliz que compartir sus alegrías.

En cuestión de política no se fía ni de rojo ni de azules. Los curas le hicieron dejar de creer en Dios y los políticos le han hecho, poco a poco y con su comportamiento desleal hacia el pueblo que representa, que deje de hacerlo en la democracia.  Los partidos políticos los ve como hienas carroñeras que se disputan el poder.

En su opinión, en periodo de campaña electoral, todos prometen hacer lo mejor para el pueblo. Se enzarzan en debates  donde intentan demostrar que su programa es el mejor y en los que, si es necesario para rascar unos votos,  sacan los trapos sucios de sus rivales. Arrastrando con sus opiniones, a sus simpatizantes  al mismo barro ideológico en el que ellos están inmersos.

Sin embargo, una vez los ciudadanos le conceden su confianza. Sus palabras se convierten en juramentos rotos y, cuando alguien le recrimina su incumplimiento, se lo achacan a la incompetencia de sus antecesores.

Pese a ello, cada vez que es llamado a las urnas, va a votar y aunque ningún partido representa completamente sus ideas, siempre vota a quien más se le acerca.  Es de la convención que, aunque todo al final sea un mero intercambio de nombres y los que corten el bacalao sean al final los de siempre, la opción de no poder ejercer su derecho, le parece muchísimo peor.

Como la inmensa mayoría de la gente de su edad, pasó su infancia y gran parte de la juventud bajo el régimen franquista, por lo que sabe el precio de la libertad, lo mucho que cuestan conquistar los derechos y con la gran facilidad que estos se pueden llegar a perder. Lo peor es cuando se te quitan en nombre de una mal llamada libertad que termina siendo el capricho de unos pocos.

Creció en una familia traumatizada por los desmanes del tirano. Su único delito no compartir sus ideas. Un hogar donde el relato del miedo y la represión que les tocó vivir, se traducía en pobreza y hambre. Barrigas que gruñían por la falta de alimento y que les hicieron olvidar a sus padres, el apetito de libertad que reclamaban sus espíritus.  

Nieto de unos republicanos, su niñez estuvo estigmatizada por ser descendientes de rojos y, a falta de una estrella amarilla en su uniforme escolar, no faltaban dedos acusadores que se encargaran de recordarle sus orígenes.

Un pasado que no interesaba olvidar para magnificar la victoria del Caudillo. Un tipo mediocre al que las circunstancias y la posibilidad de traicionar una nación, le dieron la oportunidad de convertir su patria en el reflejo de unos ideales rancios, aunque eso supusiera detener el progreso.

Aunque su madre se negaba en redondo a mencionarlo siquiera, sus hermanos y él conocían de boca de su padre la historia de la muerte de sus abuelos maternos. Algo que su progenitor  se veía en la obligación de recordarles para que no cayeran en la tentación de cultivar ideas propias. No obstante, las palabras del pobre hombre tuvieron un efecto contrario en Manuel, a quien la narración de aquel crimen se le quedó grabada en piedra, junto a la palabra injusticia.  

Sucedió en el año cuarenta y dos, la guerra había acabado hacía tres, aunque sus ascendientes no tomaron partido por ningún lado de la contienda, no era un secreto que sus ideas eran contrarias al gobierno. Un regimen golpista que, para evitar futuras rebeliones, se había propuesto podar de cuajo el comunismo, sin importarle cuanta sangre se vertiera en el proceso.

Si sus abuelos no hubieran tenido una buena posición económica y un extenso patrimonio quizás el destino maldito no se hubiera cebado con ellos de la forma que lo hizo. Pero el jinete de la guerra había diezmado las arcas del Estado, el ejército tenía muchas bocas que alimentar y  el caudillo hizo participe a sus  partidarios de la idea de que las riquezas de los perdedores les pertenecían por derecho propio.

Unos mandos borrachos de poder, unos subalternos incapaces de cuestionar ninguna orden y un régimen permisivo con sus excesos, fueron los culpables de la desgracia de su familia a los que, de manera inesperada,  sacaron de su casa bien entrada la noche y, bajo el falso  cargo de traición, fueron llevados al cuartelillo de la guardia civil.  

En el transcurso de una noche que se hizo interminable, los horrores de la tortura se cebaron en sus abuelos y su madre. Una vez se cansaron de usar a las mujeres como receptáculos de su lujuria,  para mayor humillación del cabeza de familia, los raparon al cero como ganado, en un intento más de robarle su identidad ideológica.

A la mañana siguiente,  fueron conducidos a la plaza del pueblo para que sus vecinos supieran  de primera  mano y con todo lujo de detalle lo que les sucedía a todos aquellos que  no tomaban el camino que Dios le señalaba. Porque, aquellos criminales, no solo se habían apropiado  vilmente de un país que no era suyo, también se habían adueñado de la fe.  Como si los credos y rezos fueran capaces de  tener ideario político. Aunque en ello, quizás tuvo mucho que ver la  decisión Madre Iglesia, que antes de perder poder, prefirió mirar para otro lado y  permitir todas aquellas atrocidades.

En una localidad pequeña, donde todo el mundo se conocía  y donde todos tenían  pequeños “pecados” ideológico que esconder, se decidió utilizar el castigo a sus abuelos como una especie de escarmiento  ejemplar  para que  todos aquellos disidentes del régimen supieran a qué atenerse sino cambiaban de parecer.  

Sentenciados por unos represores genocidas y ajusticiados impunemente, su hija y sus vecinos vieron como un disparo hacia explotar sus cabezas en un mar de borbotones de sangre.

Ni un lugar donde llorarles quedo, pues el matrimonio pasó a engrosar la larga lista de personas que fueron enterradas en cunetas como vulgares bestias. Como si su forma de pensar y de ver las cosas fuera una especie de virus que  hubiera de erradicar de la faz de la tierra.

Su madre nunca habló de los horrores vividos en aquel fatídico día e intentaba que el paso de los años se encargara de borrar  aquellos momento de su memoria. Sin embargo con el fatídico recuerdo, le pasó como con sus muertos, nunca pudo olvidarlo del todo, simplemente tuvo que aprender a vivir con el punzante dolor en su pecho. Como una tenaza que la ahogaba, en los momentos que la tristeza venía a visitarla.

Si  descubrir aquel brutal crimen marcó su infancia, no le fue mejor con el Nacional Catolicismo que se impartía en la escuela. Si bastante duro para él era cantar el himno de la Falange cada día antes de entrar en clase, más duro era decir a todas horas y por cualquier cosa: ¡Viva Franco!